Мои мысли - хаотичная субстанция. Сложить все воедино трудно и бессмысленно, но я все же пытаюсь хоть как-то противостоять своей лени и безразличию. Тяжело выражать эмоции, когда от тебя мало чего осталось. На самом деле, не могу вспомнить о себе ничего, кроме вечно гонящейся за мной смерти, которая дышит в спину, болезни, которая не хочет уходить через столько лет беспрерывной борьбы с ней. Единственное, что было в моей жизни, кроме страданий - это какие-то незнакомые люди, друг и цель, которой я следовал, пока все не было выполнено. Теперь, снова, кроме воспоминаний о детстве, боли в груди (в прямом смысле, кажется, мое сердце не хочет делать свою работу) и тебя у меня не осталось, наверное, ничего. Может от того, что я никогда и не умел жить, в принципе? Я попросту не знаю что делать, когда у есть право выбора и возможность распоряжаться своей жизнью. Не знаю что делать с радостью, любовью. У меня никогда этого не было. Я всегда был направляем кем бы то ни было , в том числе и обстоятельствами. Прости меня, что не умею показывать тебе, как я тебя люблю и как я счастлив, что все мы здесь, вместе. Прости. Я когда-нибудь научусь.